Soleil couchant sur une maison isolée, température étouffante, une bouteille de bourbon de contrebande posée à côté du rocking chair sur lequel je me balance nonchalamment, regard perçant vissé sur l'horizon, un fusil à pompe sur mes genoux. Oui, il s'agit bien d'une chronique de l'album de Abrahma et pas - encore totalement - d'un descriptif du quotidien de mes fins de journée.